Os sonhos mais lindos, sonhei

 

Os sonhos mais lindos, sonhei

Mais do que sonhar, é preciso correr atrás dos sonhos, lutar para conquistá-los, fazer valer a pena, abdicar por ele. A felicidade não está ao alcance de todos, mente quem diz isso. A felicidade está ao alcance de quem tem garra e determinação pra lutar por ela. Por isso não seja o sonhador utópico, aéreo, que se senta debaixo da árvore, suspira, e pensa "como seria bom se..." "Como gostaria que..." E depois chora por que a vida não é como ele sonha, como ele gostaria que ela fosse. A realidade é dura para que possamos aprender a ser duros também, quem vive apenas de sonhos não nutre a alma, acaba criando um mundo imaginário e falso, e sofre. É preciso lutar pra que os sonhos possam transcender a imaginação e o campo dos desejos e consigam atingir a vida real. Sonhe, lute, realize-os e seja feliz.

Quando um amor acaba

Hoje vou falar de amor (A-m-o-r ) – uma palavra linda e cheia de significados. Jamais deveria causar dor, ainda mais aquela que dilacera o peito e corrói a alma – quando não existe nenhum analgésico capaz de aliviar os sintomas da destruição daquilo que foi sagrado.

O ser amado vai se afastando e você nem percebe… ou não quer perceber: um cansaço, uma outra escolha, algo que você fez e jamais deveria ter feito, um telefonema que você deu na hora errada… tudo claro e justificado, às vezes com indignação.

Até ao fim respondemos com ingenuidade… Será? Ou quem sabe, com fingida indiferença. E, de um momento para o outro, nos encontramos a sós, num abismo de incertezas e confusão.

Descobrimo-nos do lado de fora de tudo, atirados para a irremediável secura do deserto. Sozinhos e completamente entregues ao sabor amargo da desilusão.

Isso me faz pensar que a distância que vai daquilo que somos ao que estamos convencidos que somos é, na maioria das vezes, muito grande. E nos revelamos sem máscaras somente no fim.

Quando o amor acaba, ou o que faz com que ele acabe, é a revelação em toda a sua crueza do que nós realmente somos: homens ou mulheres sem grandeza nem bondade.

Para mim, é um choque sempre.
Para os outros também deve ser.

Mas… nessa altura, a relação tem de acabar no rancor, na amargura? Tem de acabar, sequer?

De qualquer forma, podemos concluir que o ser que tanto amamos não é o ideal, mas é predominantemente desejável, comovente e amável… Claro que sim!

Temos a opção de mendigar amor ou não, de sofrer ou não, de sentir revolta ou não. Somos responsáveis por nossas escolhas e assim a vida segue seu curso, como deve ser, a gente querendo… ou não!

O amor acaba

 

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas;

na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão;
como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão;
às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas;
quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina;
no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero;
nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba;
no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba;
uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros;
e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo;
na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo;
às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno;
em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.